Святое чувство солнца и дорог,
до тёплой дрожи памяти – рассветных.
Ты знаешь сам, как смотрит беззаветно
в тебя с поющих крон пернатый бог,
и каждый поворот зовёт к себе,
слова и лица высыпая щедро
в простых палаток свёрнутые недра –
нежданною изюминкой в судьбе
твоей походной. Комнаты своей
сменив покрой на порванные шоры,
как весело небес искать опоры
в раздольных свистах скал, цикад, ветвей,
в расхлябанных, забитых поездах,
в песке лагун и деловитых крабах...
Ах, как они спешат на скользких лапах
под трели дальних сумеречных птах!
А в кружках спеет мятный вкусный чай,
и рюкзаков невнятные громады
томятся. Жар костра. Дымок. Рулады
волны. Соседу шепчешь тихо: «Дай
гитару...» От струны исходит стон...
И снова – города, поездки, люди
и впитыванье главной, звонкой сути,
которой каждый встречный напоён.